Citation de Charybde2
« Comment va ton père ? On ne le voit plus.
– Vous allez devoir vous y faire, madame Loblolly. Il est en train de mourir. D’un cancer de l’estomac. Même s’il ne va pas trop mal sur le plan physique, en fait, la maladie lui a sapé le moral. Il reste assis à contempler le Mauvais Côté des Voies.
– Ah, c’est qu’il redoute l’arrivée des Bouledogues ! Tu devrais tâcher de le convaincre qu’aucun d’entre nous ne sait quelle espèce de Psychopompe viendra nous chercher à l’heure de notre mort. Il pourrait tout aussi bien se retrouver entouré d’adorables Femmes de pêcheur dans ses derniers instants. Tiens, regarde là -haut. ne voit-on pas voler autant de Femmes que de Dogues ?
Diego tendit le cou pour scruter le ciel. Il lui fallut un bon moment pour accommoder sur les résidents permanents de l’atmosphère, tellement il avait coutume de les ignorer.
Loin au-dessus des immeubles, aussi loin que portait sa vue vers le Haut comme vers le Bas de la ville, tournait un nombre réduit mais notable de Bouledogues et de Femmes de pêcheur, autant d’emblèmes de force et de grâce que leur altitude de vol usuelle rendait indistincts. De temps à autre, des individus aux ailes de cuir ou de plumes se laissaient choir, piquant vers les lieux où leurs clients affrontaient leur condition de mortels, donnant une vague idée de leurs traits les plus saillants. D’autres Psychopompes portaient à bout de bras leurs protégés soumis lors du trajet sans retour vers soit le Mauvais Côté des Voies, soit l’Autre Rivage, alors que d’autres encore revenaient les mains vides.
Diego baissa les yeux et haussa les épaules, blasé. « Bien sûr que si. Mais il est plein d’une haine de soi qui lui interdit de changer de point de vue.
– Il se reproche toujours la mort de ta mère ? »
Au lieu de répondre, il s’arrêta pour observer un arbre robuste, quoique tordu par les ans, planté dans un carré de terre qui remplaçait l’une des dalles en ardoise du trottoir.
« Cet ancêtre fleurit toujours chaque printemps ?
– Sans exception », répondit Mme Loblolly.
Diego fuma en silence tandis qu’ils gravissaient le perron familier. Il attendit le seuil de l’appartement de son ancienne voisine, au rez-de-chaussée, pour répondre à la question de celle-ci.
« Non seulement il n’a jamais cessé de se le reprocher, mais il vaut m’entraîner avec lui au fond de son cloaque de culpabilité. »
– Vous allez devoir vous y faire, madame Loblolly. Il est en train de mourir. D’un cancer de l’estomac. Même s’il ne va pas trop mal sur le plan physique, en fait, la maladie lui a sapé le moral. Il reste assis à contempler le Mauvais Côté des Voies.
– Ah, c’est qu’il redoute l’arrivée des Bouledogues ! Tu devrais tâcher de le convaincre qu’aucun d’entre nous ne sait quelle espèce de Psychopompe viendra nous chercher à l’heure de notre mort. Il pourrait tout aussi bien se retrouver entouré d’adorables Femmes de pêcheur dans ses derniers instants. Tiens, regarde là -haut. ne voit-on pas voler autant de Femmes que de Dogues ?
Diego tendit le cou pour scruter le ciel. Il lui fallut un bon moment pour accommoder sur les résidents permanents de l’atmosphère, tellement il avait coutume de les ignorer.
Loin au-dessus des immeubles, aussi loin que portait sa vue vers le Haut comme vers le Bas de la ville, tournait un nombre réduit mais notable de Bouledogues et de Femmes de pêcheur, autant d’emblèmes de force et de grâce que leur altitude de vol usuelle rendait indistincts. De temps à autre, des individus aux ailes de cuir ou de plumes se laissaient choir, piquant vers les lieux où leurs clients affrontaient leur condition de mortels, donnant une vague idée de leurs traits les plus saillants. D’autres Psychopompes portaient à bout de bras leurs protégés soumis lors du trajet sans retour vers soit le Mauvais Côté des Voies, soit l’Autre Rivage, alors que d’autres encore revenaient les mains vides.
Diego baissa les yeux et haussa les épaules, blasé. « Bien sûr que si. Mais il est plein d’une haine de soi qui lui interdit de changer de point de vue.
– Il se reproche toujours la mort de ta mère ? »
Au lieu de répondre, il s’arrêta pour observer un arbre robuste, quoique tordu par les ans, planté dans un carré de terre qui remplaçait l’une des dalles en ardoise du trottoir.
« Cet ancêtre fleurit toujours chaque printemps ?
– Sans exception », répondit Mme Loblolly.
Diego fuma en silence tandis qu’ils gravissaient le perron familier. Il attendit le seuil de l’appartement de son ancienne voisine, au rez-de-chaussée, pour répondre à la question de celle-ci.
« Non seulement il n’a jamais cessé de se le reprocher, mais il vaut m’entraîner avec lui au fond de son cloaque de culpabilité. »