Paul Gadenne

Le livre, qui fleurait encore là toile fraîche et le papier neuf, avait dû être condamné sans avoir été beaucoup lu, peut être en vertu d’une irritation devant ses mystères. La couverture semblait assez récente, mais portait des traces circulaires, qui prouvaient avec évidence que l’ouvrage avait au moins servi de support pour une tasse à café avant d’être rejeté aux ténèbres. Un poème se détachait au milieu de la page, à l’endroit où Olivier l’avait ouvert, et les mots y brillaient comme les fragments d’une vérité qui cherche à vous atteindre.

Issues from the hand of the time the simple soul…

Olivier ne comprenait pas parfaitement la langue, et le poème se paraît d’un sens trouble, comme les objets que l’on perçoit à travers l’écran d’un verre dépoli. Mais pour cette raison même, certains mots arrivaient sur lui avec une force neuve, exempts de cette usure qu’un excès de familiarité leur fait subir ; et le poème s’embelliissait d’une sorte de complicité qui en redoublait pour lui la signification.


𝘐𝘴𝘴𝘶𝘦 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘮𝘢𝘪𝘯 𝘥𝘶 𝘵𝘦𝘮𝘱𝘴, 𝘷𝘰𝘪𝘤𝘪 𝘭’𝘢̂𝘮𝘦 𝘥𝘢𝘯𝘴 𝘴𝘢 𝘯𝘢𝘪̈𝘷𝘦𝘵𝘦́,
𝘌́𝘨𝘰𝘪̈𝘴𝘵𝘦 𝘦𝘵 𝘪𝘳𝘳𝘦́𝘴𝘰𝘭𝘶𝘦, 𝘮𝘢𝘭𝘤𝘩𝘢𝘯𝘤𝘦𝘶𝘴𝘦, 𝘤𝘭𝘢𝘶𝘥𝘪𝘤𝘢𝘯𝘵𝘦,
𝘐𝘯𝘤𝘢𝘱𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘥’𝘶𝘯 𝘮𝘰𝘶𝘷𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵 𝘦𝘯 𝘢𝘳𝘳𝘪𝘦̀𝘳𝘦 𝘰𝘶 𝘦𝘯 𝘢𝘷𝘢𝘯𝘵,
𝘍𝘶𝘺𝘢𝘯𝘵 𝘭𝘢 𝘤𝘩𝘢𝘶𝘥𝘦 𝘳𝘦́𝘢𝘭𝘪𝘵𝘦́, 𝘭𝘦 𝘣𝘪𝘦𝘯 𝘰𝘧𝘧𝘦𝘳𝘵,
𝘙𝘦𝘯𝘪𝘢𝘯𝘵 𝘭’𝘢𝘱𝘱𝘦𝘭 𝘰𝘱𝘱𝘰𝘳𝘵𝘶𝘯 𝘥𝘶 𝘴𝘢𝘯𝘨,
𝘖𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘥𝘦 𝘴𝘢 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘳𝘦 𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦, 𝘴𝘱𝘦𝘤𝘵𝘳𝘦 𝘥𝘢𝘯𝘴 𝘵𝘦́𝘯𝘦̀𝘣𝘳𝘦,
𝘓𝘢𝘪𝘴𝘴𝘢𝘯𝘵 𝘥𝘦𝘴 𝘱𝘢𝘱𝘪𝘦𝘳𝘴 𝘦𝘯 𝘥𝘦́𝘴𝘰𝘳𝘥𝘳𝘦 𝘥𝘢𝘯𝘴 𝘶𝘯𝘦 𝘴𝘢𝘭𝘭𝘦 𝘱𝘰𝘶𝘴𝘴𝘪𝘦́𝘳𝘦𝘶𝘴𝘦…

Olivier sentit son cœur battre comme à une rencontre inopinée. Il se répéta, plusieurs fois, les deux derniers vers. Il y a entre les livres et les événements de la vie — comme entre les êtres parfois — des coïncidences magiques.
Sa situation, sa présence au cœur de cette maison, l’existence même qu’il y menait, recevait de cette lecture une sorte d’explication, d’exaltation, de lumière.