Perrine Tripier

La fin de l'été. La fin des yeux plissés tout éblouis de jaune. La fin du verre d'eau qu'on file remplir à la cuisine, en plein milieu d'un jeu, parce qu'on a avalé trop de vent en courant, et qu'il fait soif. La fin des framboises picorées au creux de la main, des grains nichés dans la molaire. La fin des heures liquides et lumineuses, de l'immortalité auguste des jours de vacances, la fin des aiguilles de sapin qui se coincent entre les orteils humides.
Le deuil d'un monde, à chaque premier septembre.