Peter F. Hamilton

Wilson entendit un bruit furtif derrière lui, comme si un fantôme s’était caché entre les ceps. Des feuilles froufroutèrent. Il fronça les sourcils et se retourna. Ce qu’il vit alors lui envoya une onde de choc le long de la colonne vertébrale. Un trou de ver venait de s’ouvrir à cinq mètres de là. Il mesurait dans les quatre mètres de diamètre et flottait à quelques centimètres du sol. Un homme vêtu d’un costume couleur lavande taillé sur mesure en sortit. Il gratifia Wilson d’un sourire pincé et dit :
— Salut mec, ça roule ?
Wilson se rua sur le visiteur et lui décocha un coup de poing magistral. Ses phalanges heurtèrent la mâchoire de l’homme avec un bruit malsain, tout à fait satisfaisant.
— Putain ! lâcha Nigel Sheldon en titubant et en tombant sur les fesses dans l’herbe sèche.
Deux hommes de la sécurité de CST surgirent avec souplesse du trou de ver en pointant leur arme sur Wilson. Un Nigel Sheldon contrarié leur fit signe de se calmer.
— Tout va bien, dit-il avant de grimacer et de se masser la joue. Merde, ça fait mal.
Wilson lui lança un regard noir.
— C’était le but recherché, espèce de sale merdeux, dit-il.
Les enfants arrivèrent en courant et se figèrent devant cet étrange tableau.
— Wilson ! commença Victor. C’est…
— Je sais, je sais, le coupa sèchement celui-ci.
— Ben, merde alors, grogna Nigel, indigné, en se relevant difficilement. Trois cents ans plus tard, vous êtes toujours en colère contre moi.