Philip K. Dick

Il avait du mal à croire que le jeune homme lui soit antipathique à ce point. Cela ne lui paraissait tout simplement pas possible. En fait, c'était même impossible. Quelque chose clochait. Hébété, il tenta de mettre de l'ordre dans ses idées brusquement embrouillées.
C'était son nom que révélait la carte. La ligne un l'accusait d'un meurtre encore à venir. À en croire les perforations, John A. Anderson, directeur de Précrime, allait tuer un homme avant une semaine.

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Aussitôt réveillé, il eut envie de Mars. Ses vallées, songea-t-il. Comment est-ce, d'en fouler le sol ? Le rêve prenait de l'ampleur à mesure que la conscience lui revenait. Le rêve et le désir ardent. Il sentait presque la présence enveloppante de cet autre monde que seuls les agents du gouvernement et les personnalités haut placées avaient pu visiter. Les petits fonctionnaires comme lui n'avaient que très peu de chances d'y aller.
"Tu te lèves, oui ou non ?" demanda Kirsten, sa femme, d'une voix ensommeillée où pointait une mauvaise humeur aussi virulente que coutumière. "Quand tu seras debout, appuie sur le bouton "café chaud" de cette maudite cuisinière. [..]"