Philippe Marczewski

Je ne cherchais rien de particulier, seulement un peu de fluidité et une sensation de flottement. Et j’ai ajouté que je croyais que la forêt tropicale était pleine de vie, une vie différente, sans pression, mais on s’y griffe pareillement.
Le regard de Marta s’est vidé. Elle a dit la forêt, ce n’est pas la vie. Les gringos pensent que c’est la vie. Vous dites que c’est l’oxygène, le poumon de la planète, et alors vous croyez que c’est votre poumon, votre air, votre oxygène. Vous entendez les oiseaux et vous regardez la jungle et vous croyez que c’est la vie. Vous croyez que c’est votre vie, votre poumon, votre planète. Mais tout meurt ici. Tout brûle et tout meurt ici, a-t-elle dit. Tout se mord et se dévore. Tout pourrit et se désagrège, repousse et retombe. Tout n’est que gaz de décomposition, et c’est nous qui le respirons. On étouffe ici. La forêt tropicale, ça n’existe pas, a-t-elle dit. Les aras, les oiseaux de paradis : il n’y a rien de tel. L’odeur qui nous monte au nez empeste. C’est un relent de moisissure et d’ennui. Vicié et toxique. Tu ne pouvais rien trouver ; il n’y a rien pour toi ici.