Philippe Marczewski

Je me suis dit que c’était pourtant ce que j’étais venu chercher : le squelette de la vie tropicale. Sucre menait la sienne telle qu’elle devait être. Il travaillait, aimait sa famille et ses amis, jouait au rugby. Il avait une existence aussi morne et simple que la mienne, une existence ordinaire. Il avait fait ce qu’il avait pu pour m’intéresser à la forêt, pour me montrer l’endroit où sa chair est attachée à l’os. Et pourtant ça m’avait ennuyé. Ce n’était pas ce que je cherchais, finalement. La vie de Sucre ne m’intéressait pas, au fond. J’étais intéressé par la façon dont son corps se déplaçait, comment il évitait les obstacles. Ses mouvements fluides. J’étais intéressé par le corps tropical de Sucre. Sucre ne m’intéressait pas, mais son corps, oui. Je me suis senti colonial et ça m’a rendu honteux. Je me suis dit je cherche les corps tropicaux ; les gens, je m’en fous. Colonial comme Fitzcarraldo, ai-je pensé. Je n’étais finalement qu’un aventurier colonial d’agrément, voilà tout. Mais existe-t-il autre chose ?