Philippe Ragueneau

C’est aussi le moment où la bonne mère nature m’envoie les sommations d’usage (je bois beaucoup d’eau le soir) et, comme je ne veux pas réveiller Catherine en allumant la lampe de chevet, je me lève et tâtonne, en aveugle, au creux d’un univers soudain opaque et hostile. Dans le noir complet, il faut très peu de chose pour se paumer irrémédiablement : un dixième de degré de trop, à l’est ou à l’ouest, et on se retrouve empêtré dans les rideaux ou le nez contre une porte énigmatique. Il m’est arrivé d’entrer dans l’armoire en croyant passer dans le couloir… Angoissant… Alors, j’ai un repère : lorsque ma main tâtonnante se pose tout soudain sur un paquet de poils soyeux (Moune), je sais que je me trouve devant la commode et que la poignée de la porte est juste à droite…