Je finis par avoir de la poésie une piètre opinion, ravalée à celle qu'en ont généralement les vraies gens. J'en vins à penser comme eux que c'était un art de petit parfumeur pratiqué dans l'Héxagone par dix milles lopettes asthmatiques pour un public de trois cents clowns blancs qui achètent les recueils d'une main sans énergie, avec des airs entendus de Templiers.
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