Pierre Bottero

- Non ! hurla Camille.
Il était trop tard.
Déjà le dessin naissait. Sur la fresque murale, les couleurs passées retrouvèrent le brillant du neuf, les dégradés s’affinèrent, de nouvelles teintes naquirent. L’effet était saisissant, mais témoignait d’un pouvoir étroit, limité à une infime partie de l’Imagination. Mathieu n’était pas un vrai dessinateur.
Il se tourna pourtant, triomphant, vers elle.
- Tu vois ? C’est génial, non ?
Camille ne l’écoutait pas. Tous ses sens en éveil, elle guettait l’émergence d’un dessin beaucoup plus redoutable. Quand le Mentaï apparut à l’autre bout de la salle, elle se tenait prête et passa immédiatement à l’action.
Une cage brillante apparut au-dessus de l’homme en costume gris. Il eut un sourire moqueur et, avant que les barreaux ne l’enferment, il ligatura la cage au plafond à l’aide d’une centaine de filins d’acier.
Il fit ensuite un geste et une boule de feu naquit au bout de ses doigts avant de filer comme une flèche, droit sur Camille.
La parade s’imposa d’elle-même. Une vague née de l’imagination de Camille, jaillit du plancher et avala la boule de feu avant de disparaître.