Pierre Linhart

On croit passer d'un âge à un autre. On a tort. On ne quitte pas un âge pour un autre. On les accumule telles des couches sédimentaires. Et si nous étions tous des êtres sans âge, bloqués à un stade de notre développement, enfermés dans des corps vieillissants, dans des rôles d'adultes que nous prétendons jouer? Notre image, tel un trompe-l'oeil, masquerait l'immaturité de notre être. Qui peut définir l'âge intérieur, émotionnel, clandestin, de cette vieille dame qui traverse péniblement la rue? Ce cadre au costume griffé, aux joues rasées de près et à la coupe impeccable, si concentré sur son portable, ne consulte pas les cours de la Bourse, ne lit pas les dernières nouvelles du Wall Street Journal. Il joue avec des personnages de dessin animé, comme un gamin de huit ans. Ce costume de trader est un déguisement. La maturité est une mascarade. Rides et cheveux blancs ne disent rien de l'âge réel. Et toi? Quel âge as-tu aujourd'hui? Seize? Dix-sept? Et si tu n'évoluais plus? Mariée, mère d'un garçon de dix ans, alors que tu ne te sens même pas majeure... Tu es bien barrée, ma vieille.