Pierre Magnan

Le beau jour, il avait dix ans, où son père Florian lui avait fait faire le tour complet des trois cent cinquante hectares, il avait été anéanti par leur pauvreté. Il n'en parlait jamais. Pas plus qu'il ne commentait les orages ni la mort, il ne soulignait jamais le temps qu'il faisait. Il invectivait les uns ou les autres, leur montrait le poing quand il se savait seul, mais avait-il envisagé un seul instant de quelle nuit des temps ils avaient surgi pour l'accabler ?
Et c'était cet homme-là qui écoutait Bach sans broncher. Soudain, par cette musique il prenait la mesure de tout ce qu'il avait ignoré jusque là. Il se tenait exactement dans la même position que Séraphin : tête basse et les mains sur les cuisses.