Pierre Rehov

Max lui prend quand même la main et regarde le bout des doigts rougis. Il ne peut plus désormais effacer l’image de Maureen dévêtue, accrochée à la barre d’un podium, au milieu d’hommes qui la dévorent des yeux, prêts à ramper pour s’approcher de son corps, la langue collée au palais par du mauvais whisky. Elle est tellement rousse qu’elle aurait pu inspirer Tex Avery. Il rit.
— Qu’est-ce qui t’amuse ?
— Je t’imagine dans un saloon en face d’un loup lubrique qui se tape sur la tête avec un marteau.
Leurs doigts se croisent. Maureen finit son verre d’un trait et le tend pour que Max lui remplisse.
— Et toi ? Tu fais quoi ? Tu viens d’où ? Pourquoi tu es ici ?