Citation de Partemps
PETER BOYLE
Les joies des mathématiques
A cinquante ans je commencerai mon compte vers les nombres infinis.
À moins de quatre-vingt dix neuf, je commencerai ma marche vers l'
infiniment petit.
À une heure sur vingt-sept, j'inspecterai les premiers ponts.
A vingt-deux ans sur sept, j'écrirai un message dans une bouteille, le confierai à
une tortue de mer, me glisserai sous une vague et dormirai.
À quatre-vingt-sept moineaux atterriront sur le rebord de la fenêtre, picorant un trou
qui mène à l'intérieur de mon bras.
À 127 ans, je commencerai à ranger les oreillers des enfants, en les remplissant soigneusement
chacun avec des poignées chaudes de neige.
A dix heures contre six, nos amis de la Maison Blanche arriveront,
distribuant des perles de verre et des coquilles brisées remplies de
poisons récemment perfectionnés.
Au carré inversé de seize, le ciel se courbe sur des lacs bleus, des oiseaux chanteurs
s'installent au crépuscule, un petit train se dirige vers un village qui s'appuie
contre une seule flèche d'église.
À une heure sur moins de vingt-deux, je commencerai à rêver en sanskrit, créant un
essaim de fourmis brunes pour ramener le hochet d'un bébé du
bord d'une glissade de boue.
À dix à moins de deux sur trois, j'ouvrirai mon cœur, lâchant toutes les vanités,
jusqu'aux os fanés.
Au troisième nombre transfini, j'abandonnerai des réponses faciles.
A l'i pi la terre sera hérissée de crânes et d'armes, les dauphins
proclameront le premier bazar d'armes inter-stellaires en Antarctique, le
nouveau-né ne boira que du plomb, les personnes âgées erreront sur la lune
à la recherche de chaleur.
À l'un, j'ouvrirai les yeux.
À zéro, je remettrai la clé sous le tapis.
Les joies des mathématiques
A cinquante ans je commencerai mon compte vers les nombres infinis.
À moins de quatre-vingt dix neuf, je commencerai ma marche vers l'
infiniment petit.
À une heure sur vingt-sept, j'inspecterai les premiers ponts.
A vingt-deux ans sur sept, j'écrirai un message dans une bouteille, le confierai à
une tortue de mer, me glisserai sous une vague et dormirai.
À quatre-vingt-sept moineaux atterriront sur le rebord de la fenêtre, picorant un trou
qui mène à l'intérieur de mon bras.
À 127 ans, je commencerai à ranger les oreillers des enfants, en les remplissant soigneusement
chacun avec des poignées chaudes de neige.
A dix heures contre six, nos amis de la Maison Blanche arriveront,
distribuant des perles de verre et des coquilles brisées remplies de
poisons récemment perfectionnés.
Au carré inversé de seize, le ciel se courbe sur des lacs bleus, des oiseaux chanteurs
s'installent au crépuscule, un petit train se dirige vers un village qui s'appuie
contre une seule flèche d'église.
À une heure sur moins de vingt-deux, je commencerai à rêver en sanskrit, créant un
essaim de fourmis brunes pour ramener le hochet d'un bébé du
bord d'une glissade de boue.
À dix à moins de deux sur trois, j'ouvrirai mon cœur, lâchant toutes les vanités,
jusqu'aux os fanés.
Au troisième nombre transfini, j'abandonnerai des réponses faciles.
A l'i pi la terre sera hérissée de crânes et d'armes, les dauphins
proclameront le premier bazar d'armes inter-stellaires en Antarctique, le
nouveau-né ne boira que du plomb, les personnes âgées erreront sur la lune
à la recherche de chaleur.
À l'un, j'ouvrirai les yeux.
À zéro, je remettrai la clé sous le tapis.