Richard Bohringer

Traîne pas trop sous la pluie
C'est pas Bogota, c'est Paris
Il y avait du cygne blanc dans
cette fille-là
Et puis du cygne noir
Est-ce que tu m'aimes encore, le corps?
La peau a ses raisons
Le mystère a du frisson
Traîne pas trop sous la pluie
C'est pas Bogota, c'est Paris
Derrière les vitres des bars
enfumés
Des jeunes filles légères
lisent des livres graves
Au milieu des hommes
aux yeux cernés
La selle du vélo est chaude
Sous les fesses assassines
Traîne pas trop sous la pluie
C'est pas Bogota, c'est Paris.