Richard Bohringer

Écrire

Écrire dans la chaleur du corps. Animal. Cinquante ans pépère. Grouille-toi de finir ta mélodie. Voilà les grandes orgues. Ta pauvre tête d’accroché à la vie voudrait accoucher du son bleu de l’oiseau bariolé. Cherche-le bien. L’amour toujours l’amour. Gonzesse nana. Une seule toujours.
Voilà des jours que je n’ai pas écrit. Comme un con. Je vais écrire sur le bonheur possible. Je serais un menteur. Non.