Robert Galbraith

J'espère au moins que c'est pour m'annoncer la mort d'une super star, Strike", dit la voix rauque au bout du fil.
Il faisait encore nuit. Le téléphone collé à sa joue mal rasée, Strike promenait son imposante silhouette à travers les rues de Londres. La sortie de son interlocuteur lui arracha un sourire.
"Non, mais c'est dans cet ordre d'idées.
- Enfin bordel, il est six heures du mat !
- Six heures et demie. Mais si tu veux savoir ce que j'ai trouvé, tu vas devoir te déplacer, répliqua Cormoran Strike. Je suis près de chez toi. Il y a un...
- Et comment tu sais où j'habite ?
- C'est toi qui m'as donné ton adresse, répondit-il en étouffant un bâillement. Tu vends ton appart.
- Ah, c'est vrai. Quelle mémoire !
- Il y a un bar ouvert la nuit...
- Je m'en fous. On se verra plus tard, à ton bureau.
- Culpepper, je reçois un client ce matin, un type plus généreux que toi. Et j'ai bossé toute la nuit. Si tu as l'intention d'utiliser cette info, je te conseille de ne pas traîner."
Strike perçut un grognement suivi d'un froissement de draps.
"T'as intérêt à m'offrir un truc bien juteux.
- Le Smithfield Café sur Long Lane", dit Strike avant de raccrocher.