Rowan Speedwell

Est-ce qu’il était devenu fou ? Ce gars n’avait rien à faire sur sa propriété.
— Qui êtes-vous ? rugit-il, presque plus en colère contre lui-même que contre l’inconnu.
Le type s’assit brutalement et dévisagea Miles d’un air effaré.
— Doux Jésus !
— Certes, vous avez les cheveux, mais il vous manque la barbe. Et la couronne d’épines, commenta Miles d’un ton caustique. En vrai, qui êtes-vous ?
Les yeux de l’intrus, toujours écarquillés de stupeur, avaient une teinte dorée. Ni brune, ni noisette, ni même ambrée, mais vraiment dorée. Dorée comme la feuille de vingt-trois carats qu’il utilisait pour ses parchemins. La même nuance que chez Cennini.
— Où suis-je ?
— Sur ma chaise longue, répondit Miles sèchement. Qui se trouve sur ma terrasse, au bord de mon lac. Vous êtes sur une propriété privée, mon vieux, vous allez devoir foutre le camp.
Le type se prit la tête entre les mains.
— Merde ! ne criez pas. Pour l’amour du Ciel, parlez moins fort. J’ai l’impression que ma tête va se détacher, rouler jusqu’au lac et tomber par dix mètres de fond. Je vais me noyer à distance.
Miles réprima un éclat de rire. Tout bien gaulé qu’il soit, le gars faisait peine à voir, et Miles ne pouvait s’empêcher d’avoir un peu pitié de lui.