Ruth Newman

Denison prit une profonde inspiration, profitant de l'air vif du soir. Puis il suivit Weathers et l'officier. Ils franchirent une petite porte et montèrent un escalier. Des voix résonnaient, et alors qu'ils atteignaient les dernières marches, il fut saisi par une odeur nauséabonde. Un mélange de parfum cuivré, d'ammoniac et de vomi.
Denison s'arrêta un instant, s'agrippant à la rampe en bois de toutes ses forces. Il y a une demi-heure, on était en train de se siffler une bière, se dit-il. Qu'est-ce que je fabrique ici, bordel ?
Tu n'es pas obligé d'entrer, Matt, lui répéta Weathers en se tournant vers lui.
Denison esquissa un haussement d'épaules.
Je veux t'aider, bredouilla-t-il.
Sa bouche était sèche.
Weathers hocha la tête. Il n'ajouta rien, se retourna et invita Denison à le suivre dans la petite pièce grouillant de monde.
Un jeune homme en costume de bal se tenait au centre. Ses mains et son pantalon étaient couverts de sang et de Dieu sait quoi encore. Sa chemise blanche en était entièrement souillée.
J'essayais de les remettre dedans, répétait-il mécaniquement à une inspectrice. J'essayais juste de les remettre dedans...
Dans un coin de la pièce, une fille était couchée en position fœtale. Elle était couverte d'hémoglobine des pieds à la tête. Denison crut d'abord qu'elle était nue, mais à bien y regarder, il constata qu'elle portait une petite culotte et un soutien-gorge, eux aussi dégoulinant de sang. Un ambulancier lui passait une torche devant les yeux. Immédiatement Denison s'approcha d'elle pour voir s'il pouvait se rendre utile. La fille se balançait sur place, les yeux perdus dans le vide, ses pupilles dilatées à tel point que de son iris, sur un mince cerceau était encore visible. Ses lèvres bougeaient, mais aucun son ne sortait de sa bouche.
Elle est blessée ? demanda Denison.
Je n'ai pas l'impression, répondit l'ambulancier. Pas physiquement, en tout cas. Je ne pense pas qu'il s'agisse de son sang.
Nom de Dieu ! s'exclama Weathers.
Den