Sahar Delijani

Un étourneau vient se percher sur la rambarde devant la fenêtre. Sous le ciel humide, le géranium a l'air à bout de souffle. Le crépuscule est long à venir. Assise derrière son ordinateur, Sheida sirote le thé glacé qu'elle s'est préparé avec des feuilles séchées que Maryam lui a envoyées d'Iran il y a quelques mois. Sheida aime le parfum des boîtes en carton qui arrivent de là-bas. Elles sentent la poussière et les souvenirs. Voilà l'odeur de l'Iran, a-t-elle dit une fois à Valerio. Elle avait reniflé le thé, la paire de gants verts que sa tante lui avait tricotée, le paquet de baies de Berberis et le petit mot de Maryam lui recommandant de les laver plusieurs fois avant de les utiliser, mot que Sheida n'a jamais pu jeter.