Sam Riversag

Ensuite, ce fût la fête. Après s'être engueulés devant la fille (la honte), au point qu'elle ait préféré filer, on s'est jeté à la face tous les reproches qu'un vieux couple pourrait avoir à se faire, sauf qu'on était pas un vieux couple, on n'était ensemble que depuis trois ans, enfin presque. Deux ans trois mois et trente jours. Vingt neuf. Disons vingt huit. Je l'ai foutu dehors, on ne savait plus qui avait le droit de rester dans l'appartement. Chacun a commencé à faire sa valise, menaçant l'autre de le planter là aussi sec. On s'est regardé, l'air féroce.


Et puis on a regardé du côté du chat. La pauvre bête n'a rien compris quand on lui est tombé sur le râble. Il m'a eu de vitesse, il l'a attrapée, et moi j'ai attrapé le vide. Elle s'est échappée de ses bras en hurlant, et moi aussi j'ai hurlé après lui. Alors il m'a giflée. Pas la petite gifle. Une vraie gifle. Une qui fait mal. C'était ma première gifle d'adulte.


Si vous n'avez jamais reçu de gifle adulte, vous ne pouvez pas comprendre. J'ai senti monter une réaction genre guerre des Roses, et je me suis immédiatement transformée en Kathleen Turner. J'ai poussé un cri sauvage (ce fut mon premier cri de guerre), et je lui ai balancé mon genou là où il ne fallait pas, comme dans les films, Geronimo!

Je ne sais pas ce qu'il m'a pris. Il s'est écroulé sans que je n'aie le moindre remords.

Après ça la situation est redevenue immédiatement très calme. Avec une maîtrise exemplaire du côté des deux parties, le protocole de séparation a tout de suite été défini et conclu. Je garderais le chat ET l'appartement, il prendrait ses affaires et partirait s'installer avec sa poufiasse, libre de tout engagement. Je lui faisais cadeau de mes vœux, j'étais magnanime. Je n'avais encore jamais eu de réaction sanguine, mais comme on dit, il faut se méfier de l'eau qui dort.