Citation de Pivoine29
"Je sors, ai-je dit à Mahdi, je vais près du grenadier." Les derniers mois, j'avais pris l'habitude de m'asseoir sur la chaise que j'avais posée devant le grenadier, pour converser avec lui ; il est devenu mon seul ami au monde. Ses fleurs rouges s'étaient épanouies, elles me paraissaient comme des plaies qui respiraient et criaient sur les branches. Je m'installais là, et je fredonnais une vieille chanson qui me hantait depuis que je l'avais entendue à la radio, quelques semaines plus tôt. Sans le vouloir, j'avais glissé dans ses paroles le terme de "grenadier", et l'avais subsitué à celui de "basilic" :
O tendre grenadier,
Aie pitié de moi l'épris
Mon corps s'est amaigri
Mon âme a fondu
Je n'ai plus que la peau est les os
Ma maladie me ronge de l'intérieur
Je ne peux plus penser
Grave est ma blessure
Et mon remède, personne ne le connaît
Le jour où j'ai aimé, O ma désirée,
J'ai perdu l'esprit,
Je suis resté désemparé
Quelle faute ai-je commise ? Je ne le savais
Je n'ai jamais rien fait de mauvais
J'ai seulement aimé ma bien-aimée
Ce n'est pas un péché pour me repentir
Et l'indulgence de Dieu demander
O tendre grenadier,
Ai pitié de moi l'épris
J'ai regardé la terre où il poussait, la terre foncée, mouillée par l'eau du lavage qu'il venait de boire. Comme il est étrange, cet arbre ! Il boit les eaux de la mort depuis des décennies, fleurit et porte des fruits. Est-ce pour cela que mon père l'aimait beaucoup ? "Il n'est de grenade qui ne contienne une graine des grenades du paradis", me disait-il, en citant le Prophète. Mais il est là-bas, le paradis, ailleurs, les paradis sont toujours ailleurs, et tout l'enfer est ici, il s'agrandit jour après jour. Les racines de ce grenadier sont ici, comme moi, dans les profondeurs de l'enfer. Est-ce que les racines racontent tous leurs secrets aux branches, ou est-ce qu'elles leur cachent les vérités qui font mal ? Ses branches s'élèvent vers le ciel, et lorsque le vent les caresse, il semble battre des ailes pour s'envoler. Mais c'est un arbre. C'est son destin que d'être un arbre et de rester ici. Je ne cesse de répéter que je ne crois pas au destin, pourquoi suis-je donc en train de parler ainsi ? Il faudrait que je dise son histoire, plutôt. Ce que les gens nomment le destin, c'est l'histoire. Et l'histoire est aléatoire et violente, elle se déchaîne, emporte tout ce qui se trouve sur son passage, sans jamais se retourner.
chapitre 55
O tendre grenadier,
Aie pitié de moi l'épris
Mon corps s'est amaigri
Mon âme a fondu
Je n'ai plus que la peau est les os
Ma maladie me ronge de l'intérieur
Je ne peux plus penser
Grave est ma blessure
Et mon remède, personne ne le connaît
Le jour où j'ai aimé, O ma désirée,
J'ai perdu l'esprit,
Je suis resté désemparé
Quelle faute ai-je commise ? Je ne le savais
Je n'ai jamais rien fait de mauvais
J'ai seulement aimé ma bien-aimée
Ce n'est pas un péché pour me repentir
Et l'indulgence de Dieu demander
O tendre grenadier,
Ai pitié de moi l'épris
J'ai regardé la terre où il poussait, la terre foncée, mouillée par l'eau du lavage qu'il venait de boire. Comme il est étrange, cet arbre ! Il boit les eaux de la mort depuis des décennies, fleurit et porte des fruits. Est-ce pour cela que mon père l'aimait beaucoup ? "Il n'est de grenade qui ne contienne une graine des grenades du paradis", me disait-il, en citant le Prophète. Mais il est là-bas, le paradis, ailleurs, les paradis sont toujours ailleurs, et tout l'enfer est ici, il s'agrandit jour après jour. Les racines de ce grenadier sont ici, comme moi, dans les profondeurs de l'enfer. Est-ce que les racines racontent tous leurs secrets aux branches, ou est-ce qu'elles leur cachent les vérités qui font mal ? Ses branches s'élèvent vers le ciel, et lorsque le vent les caresse, il semble battre des ailes pour s'envoler. Mais c'est un arbre. C'est son destin que d'être un arbre et de rester ici. Je ne cesse de répéter que je ne crois pas au destin, pourquoi suis-je donc en train de parler ainsi ? Il faudrait que je dise son histoire, plutôt. Ce que les gens nomment le destin, c'est l'histoire. Et l'histoire est aléatoire et violente, elle se déchaîne, emporte tout ce qui se trouve sur son passage, sans jamais se retourner.
chapitre 55