Sir Arthur Conan Doyle

— En vérité, monsieur, éclatai-je, vous passez les bornes. Jamais encore on ne m'a ainsi traité.
Mon indignation l'embarrassa moins qu'elle l'intéressa.
— Tête ronde, murmura-t-il, brachycéphale, yeux gris, cheveux noirs, une pointe de négroïde... Celte, je présume ?
— Je suis irlandais, monsieur.
— Irlandais d'Irlande ?
— Oui, monsieur.
— Tout s'explique.