Sir Arthur Conan Doyle

– Qu’est-ce que c’est, Watson ? me demanda Holmes.
– Un épuisement total – peut-être simplement la faim et la fatigue, dis-je, l’index sur le
pouls qui, presque imperceptible, révélait que le flux vital était mince et menu.
– Un billet de retour pour Mackleton, dans le nord de l’Angleterre, dit Holmes en
l’extrayant du gousset du malade. Il n’est pas encore midi. Il est certes parti de bien bonne
heure !
Les paupières plissées commençaient à papilloter et bientôt deux yeux gris, l’air égaré,
nous regardaient. Un instant plus tard, l’homme était debout, le visage cramoisi de
confusion.
– Pardonnez cette faiblesse, monsieur Holmes ; je suis un peu surmené. Volontiers, si je
pouvais avoir un verre de lait et un biscuit cela irait tout de suite mieux, j’en suis sûr. Je
suis venu moi-même, monsieur Holmes, pour être certain que vous repartiriez avec moi.
Je craignais que nul télégramme ne vous convainquît de l’urgence absolue de l’affaire.