Sir Arthur Conan Doyle

Il arrivait assez souvent à M. Lestrade de Scotland Yard de venir causer avec nous dans la
soirée, et ces visites faisaient grand plaisir à Sherlock Holmes, car elles lui permettaient de
se tenir au courant de toutes les nouvelles apprises par la police. En retour des récits que
faisait Lestrade, Sherlock Holmes prêtait une grande attention aux détails des affaires dont
le détective pouvait être chargé ; de temps en temps, il lui donnait des avis que justifiait sa
longue expérience des affaires, des hommes et des choses.
Ce soir-là, Lestrade avait parlé du temps, des journaux, puis la conversation était
tombée tandis qu’il continuait à fumer son cigare. Holmes le regarda avec attention.
– Rien d’intéressant ? dit-il.
– Non, Monsieur Holmes, rien de particulier.
– Alors… dites-le-moi.
Lestrade se mit à rire.
– Décidément, Monsieur Holmes, il n’y a rien à vous cacher. Oui, il y a bien quelque
chose qui me préoccupe, et pourtant, c’est si absurde que j’hésite à vous en infliger le
récit ; d’un autre côté, l’événement, tout en ne sortant pas de la banalité, paraît cependant
assez bizarre.