Sir Arthur Conan Doyle

Il était heures du soir le 2 août (le plus terrible des mois
d’août de l’histoire mondiale). On aurait pu croire que déjà la malédiction
divine pesait lourdement sur un monde dégénéré, car
un silence impressionnant ainsi qu’un sentiment d’expectative planaient
dans l’air suffocant, immobile. Le soleil était couché, mais vers l’horizon
d’ouest, s’étirait une balafre couleur de sang comme une blessure ouverte.
Au-dessus les étoiles brillaient, claires ; et au-dessous les feux des bateaux
scintillaient dans la baie. Deux Allemands se tenaient accoudés sur le parapet
de pierre de la terrasse ; la longue maison basse à lourds pignons
étalait sa masse derrière eux ; ils regardaient la large courbe du rivage au
pied de la grande falaise crayeuse sur laquelle Von Bork s’était perché,
tel un aigle errant, quatre ans plus tôt. Leurs têtes se touchaient presque.
Ils échangeaient des propos confidentiels. D’en bas les bouts incandescents
de leurs cigares devaient ressembler aux yeux d’un mauvais diable
scrutant la nuit.