Stéphane Dompierre

La baignoire est grande. Remplie d'eau chaude à ras bord. Sur le comptoir de la salle de bain, mon iPad fait jouer mon répertoire musical en mode aléatoire. Cocorosie. Woodkid. Pierre Lapointe. Michèle Torr. C'est n'importe quoi. A ma gauche, sur le bord du bain, mon verre de vin et un recueil de poésie. En allant voir sa tombe / J'ai vu ton sourire s'effacer/ Tes dents fatiguées de soupirer. A ma droite, un godemiché. Au cas où.
Plongée au centre de cet univers éclectique créé pour l'occasion, j'observe mes seins durs, encore saisis par la sensation de l'eau bouillante. Sans tellement d'intérêt, je passe ma main gauche sur mon sein droit. Puis sur mon gauche. Machinalement. Parce qu'il n'y a rien d'autre à faire, que sinon je serais obligée d'ouvrir le livre de poésie.

[J'ai des comptes à régler avec toi, jeune fille. Véronique Marcotte]