Sylvain Forge

— J’ai vu la maîtresse d’Apolline, fit Jeanne. Ses notes sont catastrophiques; elle n’est pas intégrée dans sa classe. Tu trouves normal qu’elle ne soit jamais invitée chez ses camarades?
André Lange n’aimait pas cette conversation; mais il fallait crever l’abcès. La situation d’Apolline ne cessait d’empirer, insidieusement. Depuis de longs mois, elle vivait repliée dans son monde.
Jeanne se tordait les mains devant les flammes. André l’observa à la dérobée: elle avait vieilli de dix ans en quelques semaines.
— À l’école, ils sont tous désemparés. La maîtresse dit qu’elle aurait mieux sa place dans un institut spécialisé... avec des enfants... comme...
— Tu veux dire comme elle, un peu toqués?
Jeanne éclata en sanglots.
— S’il te plaît André! Oh, qu’est-ce qu’on va faire Seigneur! On n’a qu’elle.
Il prit son épouse dans ses bras et remonta une des mèches qui barraient son front.
Quelque chose d’acide et de poisseux fourmillait dans sa gorge.
— On va s’en sortir, ne t’inquiète pas.
Il essayait de se convaincre lui-même.