Sylvia Plath

Que faisaient mes doigts avant de le tenir ?
Que faisait mon cœur avant de l'aimer ?
Je n'ai rien vu de si limpide.
Ses paupières sont des fleurs de lilas
Et son souffle est doux comme un papillon
de nuit.
Je ne lâcherai pas.
Il n'a ni ruse ni tare en lui.
Qu'il en reste ainsi.