Sylvie Brien

Bois ! hurle la grand-mère. Si tu ne grossis pas, tu ne deviendras pas une femme et tu n’auras pas d’homme. Il n’est pas une fillette que j’ai gavée qui ne soit parvenue à grossir. C’est ma cinquième calebasse de lait depuis ce matin, encore trois litres d’affreux liquide. Si je restitue mon dernier bol de la journée, c’en sera fait de moi. La grand-mère serre la tenaille de bois avec fureur, encore et encore, aïe, aïe, ses affreux yeux noirs rivés aux miens. “Je vais te briser, Aziza”, semblent-ils dire. Osera-t-elle ? J’ai peine à croire que grand-mère me brisera sciemment le doigt, ne serait-ce que pour l’amour de papa, son fils si doux, né de son propre ventre. »