Sylvie Caster

Il n'existe plus. Plus de corps, plus de voix, plus de chaleur. Rien. À peine le souvenir Cet amour de la mémoire. Si vague. Si vain. Difforme. Toujours et toujours incomplet, menteur. de la brume. J'attrape de la brume.
Alors, je sens ce que c'est le néant.C'est cela, le ricanement de cette brume attrapée.