Sylvie Poulain

L’univers marin était rien moins que silencieux. Beaucoup plus qu’à la grande époque des porte-conteneurs transatlantiques et des pêches miraculeuses, mais le bruit demeurait permanent. Sous l’eau, il portait loin. Frottements des courants sur le roc et du vent sur les vagues, chapelets de bulles de dégazement sur des champs méthanifères ; le martèlement sourd d’une mine éloignée, l’écho brouillé mais mélodieux des balises de communication, et le battement des hélices d’un gros submersible qui descendait la route de Porcupine vers la baie de Biscaye. Puis Ruben basculait un interrupteur et tout cela disparaissait. Il pouvait alors percevoir, plus loin encore, la nage incessante des saumons dans les colonnes d’élevage d’une pêcherie et le glougloutement de l’oxygénation de leur eau, ou le bourdonnement permanent de la communauté la plus proche, Glasmartre, sur le plateau ouest-européen. Des sons connus, reconnus, que l’acousticien avait appris à identifier au fil des ans sans plus avoir besoin de consulter les bases de données à sa disposition.