T.S. Eliot

Ville irréelle
Sous le brouillard brun de l’aube, un jour d’hiver,
Par le Pont de Londres une foule s’écoulait, tant de
gens,
Je n’aurais jamais cru que la mort eut fauché tant de
gens.
Des soupirs brefs et espacés s’exhalaient,
Tous les regards étaient cloués au sol...
Elle s’écoulait, montant la côte et descendant King
William Street
Jusqu’à l’endroit où Sainte Marie Woolnoth marque
l’heure :
Le neuvième et dernier coup de cloche est assourdi.
Là je vis quelqu’un que je connaissais, et l’abordai,
criant : « Stetson !
« Toi qui étais avec moi sur les navires à Mylée !
« Ce cadavre planté par toi l’an dernier dans ton
jardin,
« A-t-il levé ? Fleurira-t-il cette année ?
« Ou bien le gel soudain a-t-il défait son lit ?
« Oh ! Tiens à distance le Chien, tu sais, l’ami des
hommes,
« Avec ses griffes, il risquerait de l’arracher de
terre !
« Toi ! Hypocrite lecteur... Mon semblable, mon
frère ! »