Timothée Demeillers

C’est ce qui se dit, que le temps nous roule dessus. Nous écrase comme un 3,5 tonnes qui nous passerait sur le corps, comme si de rien n’était, comme par mégarde, et tous les jours on se relèverait un peu plus fripés, un peu plus cabossés, un peu plus déformés par la vie qui trace des tranchées dans nos gueules, des rides dans nos existences, des vallons dans nos organes, qui font qu’à vingt ans on en paraît quarante et qu’à la retraite on est bons pour la morgue. On est déjà foutus, le cœur, les poumons, le foie, les articulations, les muscles, les os, tout ça salement amoché, et on revient s’amocher tous les lundis, retour au poste, comme aimantés, pour un nouveau lundi et une nouvelle semaine. Une de plus vers la retraite. Et une autre et encore une autre. Un nouveau lundi. Et le temps qui passe. Et le temps qui ronge. Le temps qui peu à peu rend fou. On le sent. Venimeux et destructeur. Qui s’infiltre dans les pores de nos peaux. Dans les fibres de nos muscles. Le temps nous faisant vieillir alors que l’horloge tourne à peine. Les secondes interminables. Infinies. Le temps sans répit. Sans lueur. On n’attend plus que la mort. Et elle est la seule à nous attendre. Personne d’autre. Rien d’autre. D’ailleurs, pas besoin de grandes études pour voir le nombre de ceux qui nous ont déjà quittés. Emportés par le désespoir, par l’alcool, par la cigarette, nos drogues de destruction massive à nous. Emportés par le vide. Par l’absurdité de nos existences. Par nos gestes machinaux et répétés. Par l’impression de n’être personne. De ne servir à rien. D’être des muscles. Des bras. Des mains. Des prolongements de la machine. De la cadence effrénée de la machine. Qui nous impose son rythme. Auquel on s’adapte. Sur lequel on se calque. Sans même plus s’en rendre compte, heureusement. Heureusement. Heureusement.