Timour Muhidine

L'arrivée à Istambul est dans le froid et la brume. Très rapide. Dauphins. Le Consul, les directeurs de théâtre, les journalistes, les photographes, montent à bord avec des bouquets. Douane courtoise. J'écris à l'hôtel qui domine le Bosphore.
La voilà donc cette ville dont je rêvais à dix-neuf ans à travers les innombrables écrivains français, Nerval en tête, qui la décrivent. La voilà donc cette vieille cantatrice couverte de gloire et de bijoux. Je la regarde par ma fenêtre. Encore une qui refuse qu'on lui parle de son âge et de son passé. Elle est toute jeune. Elle a changé de nom. Elle débute. C'est le leitmotiv des villes où passe notre troupe. Mais le tarbouche turc, qui coiffe les Turcs d'Egypte, ne coiffe pas les Turcs d’Istambul. On impose le chapeau mou à rebord (qui empêche de toucher le sol du front, pour la prière). Seul le narghilé subsiste. Sans le costume il devient une sorte de clysopompe incompréhensible. Surnagent : le narghilé, quelques maisons de bois charmantes, les bateaux-mouches sur le Bosphore et les minarets que remplaceront des cheminées d'usine. Comme prévu, le Bosphore garde son bel œil bleu grand ouvert, dans ce vieux visage célèbre.
Jean Cocteau. Journal d’une tournée de théâtre.