Tommy Wallach

Comme toute personne dotée d'un cerveau, je déteste les centres commerciaux. Et pas seulement à cause de la spécialisation insensée de certaines boutiques comme The Art of Shaving (qui vend uniquement du matériel de rasage), ni du prix ahurissant des foulards hideux en solde chez Burberry (quelle espèce de tueur en série psychopathe dépenserait 900 dollars pour un bout de tissus?), ni du fait que tout le bâtiment pue les saloperies chimiques qui composent les "pâtisseries" de chez Cinnabon et Wetzel's Pretzels, ni du volume assourdissant de la musique qui s'échappe de chez Abercrombie & Fitch telle des eaux usées d'une canalisation percée. Non, ce qui m'insupporte le plus, ce sont les gens. Toute la clique des vendeurs mal payés, composée pour moitié d'ados boutonneux et boudeurs (comme moi), et pour moitié d'adultes aigris forcés à rejoindre les rangs des travailleurs à cause de la crise (comme ma mère). La foule des punks skaters malodorants, des pom-pom girls décolorées, de sportifs aux idées embrouillées par la testostérone, de couples heureux (plus rares que les vrais sushis), de couples malheureux (aussi banal que le rhume des foins), de bébés hurleurs et de parents incompétents qui ne se fatiguent même pas à les sortir de leur poussette.