Ursula K. Le Guin

Il se toucha les hanches, les flancs, se tapota la tête en imitant avec ses doigts la danse des feuilles dans le vent, et eut un mince sourire.
- Le corps est le corps du monde. Le corps du monde est mon corps. Ainsi donc, l'un fait deux.
Son doigt pointa l'endroit ou le tronc se divisait.
- Et les deux portent chacun trois branches, lesquelles se rejoignent, ce qui fait cinq.
Son doigt effleura les cinq lobes du feuillage.
- Et les cinq portent la multitude, feuilles et fleurs qui périssent et reviennent, reviennent et périssent. Les êtres, les créatures, les étoiles. L'existence qui peut être dite. Mais nous ne voyons pas les racines. Nous ne pouvons pas les dire.
- Les racines sont dans le sol ?
- La montagne est racine.
Il adopta une belle posture formelle, de ses mains dos à dos, le bout des ongles pour former un sommet, puis allant toucher sa poitrine au niveau du cœur.
- La montagne est racine, répéta-t-elle. Ce sont là des mystères.
Il se tenait coi.