Vanessa Arraven

Un bruit rompit le fil de sa mémoire : des pieds faisaient crisser le gravier. Il fit volte-face, surpris. A six pas de lui, se tenait Anne-Hélène, une lanterne à la main.

Le saisissement ne l’empêcha pas de se reprendre. Comme s’il endossait un uniforme, son dos redevint droit, ses épaules se redressèrent. Il sentit son visage se fermer, qui suivait par instant les transformations de son attitude. Il se maudit in petto. Plaire lui était moins naturel que dissimuler, alors que Jean-Pietro possédait les dispositions inverses. Ce n’était pas ainsi qu’il allait lui extirper son secret.

_ Mademoiselle…

Sa voix était profonde et chaude – le genre de ton qu’il prenait avant d’infliger un coup mortel. Peut-être que la douleur était moins vive, enrobée dans le miel de son timbre ? Il fermait toujours les paupières de ses victimes, les rares fois où le recours à l’arme blanche avait été nécessaire.

Anne-Hélène cligna plusieurs fois des yeux. Elle semblait s’éveiller d’une errance somnambule.

_ J’ai vu quelqu’un de seul et de triste. Je me suis dit que je pourrais l’aider.

Elle ne semblait pas bien certaine de ce qu’elle avançait. Toutefois, ces mots giflèrent le baron. Lui, triste ?

Ses mains la saisirent et l’attirèrent contre lui. Elle allait hurler, la foule arriverait en courant et l’apercevrait dans les bras de l’homme le moins recommandable de toute l’assemblée.

Sa présence à ses côtés, dans un endroit éloigné et sombre, ferait jaser pendant quelques semaines.

Mais elle ne cria pas. Elle se contentait de le fixer, les sourcils froncés et dans l’expectative. Etait-elle benoîte à ce point ?

_ Monsieur, je ne parlais pas de cette compagnie-là.

Les paroles le frappèrent de nouveau.