Veronica Roth

– Tu n’es pas tes parents. Tu es une gamine de seize ans…
– Qu’est-ce qui t’autorise à… grondé-je entre mes dents.
– … qui ne comprend pas que la valeur d’un sacrifice réside dans sa nécessité, et qu’il ne se réduit pas à jeter sa vie par la fenêtre ! Si tu recommences, toi et moi, c’est fini.
Je ne m’attendais pas à ça.
– C’est un ultimatum ? J’essaie de ne pas hausser le ton pour éviter que les autres m’entendent. Il secoue la tête. Ses lèvres ne forment plus qu’une mince ligne.
– Non. C’est un fait. Si tu continues à te précipiter gratuitement au-devant du danger, tu ne seras plus qu’une Audacieuse shootée à l’adrénaline qui cherche sa drogue, et je ne vais pas t’aider à faire ça. Il crache les mots avec amertume.
– J’aime Tris la Divergente, celle qui prend ses décisions sans se soucier de loyauté envers une faction, l’Audacieuse qui n’est pas une caricature. Mais la Tris qui s’obstine à se détruire… je ne peux pas l’aimer.

J’ai envie de crier. Pas de colère mais parce que j’ai peur qu’il ait raison. J’agrippe l’ourlet de mon tee-shirt pour empêcher mes mains de trembler.