Veronica Roth

- Ce n'est pas entièrement vrai. Cette fille qui se tient sans broncher face à un lanceur de couteaux pour épargner un ami, qui frappe mon père avec une ceinture pour me défendre... ce n'est pas toi ?
À croire qu'il me connait mieux que je ne me connais moi-même. Se pourrait-il qu'il ressente quelque chose pour moi, malgré tout ce que je ne suis pas ? Peut-être... Je le regarde d'un air suspicieux.
- T'as pas les yeux dans ta poche, toi.
- J'aime bien observer les gens, répond-il.
- Toi non plus, tu ne sais pas mentir.
Il pose une main que le rocher, à côté de la mienne. Je la regarde. Il a de longs doigts fins, faits pour des gestes rapides et adroits. Pas des mains d'Audacieux, plutôt épaisses et solides, habituées à casser des choses.
- D'accord.
Il approche son visage du mien et son regard s'attarde sur mon menton, sur ma bouche, sur mon nez.
- C'est parce que tu me plais.

[...]

- Mais... Tobias... tu es plus vieux que moi...
Il me sourit.
- C'est vrai que ce fossé de deux ans est totalement insurmontable.
- Je n'essaie pas de me dévaloriser, rectifié-je. C'est juste que j'ai du mal à comprendre. Je suis plus jeune que toi, je ne suis pas jolie, je...
Il rit, d'un rire grave qui semble venir de très loin, et pose sa bouche sur ma tempe.
- Quoi, soyons honnêtes, insisté-je, le souffle court. Je ne suis pas moche, mais on ne peut pas dire que je sois jolie.
Il secoue la tête.
- Admettons. Tu n'es pas jolie. Et alors ?
Il m'embrasse sur la joue.
- Tu me plais comme tu es. Tu es super intelligente. Tu as du cran. Et même maintenant que tu sais pour Marcus...
Sa voix s'adoucit.
-... tu ne me regardes pas comme un chien battu.
- Parce que tu n'en es pas un.