Véronique Gallo

Elle se rassure en songeant que la mort, tout comme la naissance, n'est qu'un autre passage et que l'on porte tant en soi ceux qu'on a aimés que l'on peut, si on y est sensible, croire que les âmes survivent aux corps, se prolongent dans un coquelicot qui s'agite au vent, dans un rêve dans lequel elles s'invitent ou dans le surgissement lumineux d'une phrase qu'elle note scrupuleusement dans son carnet. Certains soirs plus lourds que d'autres, elle retombe dans les pourquoi sans fin, dans la réalité du manque, elle lui en veut, alors elle est amère de regrets et de colère, et ce n'est quand un autre signe réapparaît, une chanson qu'il aimait qu'on entend à la radio, une silhouette dans laquelle elle croit le voir au loin dans une rue, un rire qui lui rappelle son rire à lui, qu'elle est capable de retrouver un peu d'apaisement.