Virginie Grimaldi

Pendant cinquante ans, Pierre et elle avaient tissé leurs habitudes. C'etait elle qui se réveillait la première, chassée du sommeil par ses idées noires. Elle était née ainsi, dotée d'une mélancole encombrante, qui déposait un voile opaque sur toutes les bonnes nouvelles et les moments joyeux. Parfois, sans raison percepible, elle sentait un gouffre s’ouvrir dans son ventre et un vide abyssal l’aspirer. Elle s'en était accommodée, comme on s’habitue à un bruit de fond.