Waldtraut Helene Treilles

Dans le camp de Moschwig, j'ai connu pour la première fois de ma vie, la faim. La vraie faim, celle qui vous tenaille, qui vous tord les boyaux, qui vous empêche de dormir, faisant miroiter des images de plats succulents qui vous font monter l'eau à la bouche, mais tout ce qu'on a dans la bouche, c'est de la salive.
Une blague circulait en ces temps-là : « C'est pour quand la fin de la guerre ? » « Quand Göring pourra mettre l'uniforme de Göbbels ». Nous y étions presque !
Le camp était prévu pour une centaine de gamines et nous étions plus de trois cents. Mais le ravitaillement, vu le chaos général et les bombardements quotidiens, était toujours prévu pour cent Arbeitsmaiden, et ceci en rations de guerre. Nous avions entre seize et dix-neuf ans, et le solide appétit de notre âge était encore redoublé par le travail très dur que nous devions accomplir et le cafard qui nous rongeait le soir, dans nos couchettes superposées, quand nous pensions à nos familles dont nous étions sans nouvelles. Seuls les faire-part de « mort héroïque sur le champ d'honneur » arrivaient parfois jusqu'au camp.
Je me souviens d'une camarade assignée aux cuisines, une belle fille brune, très gentille, qui distribuait la soupe du soir ; elle cédait si souvent aux yeux implorants des filles qui tendaient leur assiette ébréchée à travers le petit guichet de cuisine qu’à plusieurs reprises il ne lui resta plus rien pour elle-même, juste la casserole à lécher.
Un soir, alors qu'elle avait le bras droit plongé jusqu'aux coudes dans le chaudron fumant de soupe à l'eau et aux rutabagas douceâtres, on l'appela pour lui annoncer sans ménagement que son frère venait de mourir aux portes de Berlin. Elle laissa tomber son écuelle, dénoua son tablier sale et s'assit sur un tas de sacs vides sous l'escalier, où elle sanglota sans retenue.