William Brodrick

Et chaque jour, à l’heure du bouclage – quand on verrouillait les portes –, Benson regardait la porte se fermer, l’entendait claquer, entendait tourner la clé. Et il vivait en se cramponnant à la limite de la raison, guettant le moment où la clé tournerait de nouveau dans la serrure et où la porte s’ouvrirait. Les vingt-trois heures d’intervalle étaient devenues un véritable enfer. La panique était montée comme une rivière en crue, jour après jour, et il finit par lâcher un cri frénétique, seulement Needles était intervenu rapidement, avant que le cri n’attire l’attention du gardien. « Il est temps que tu m’écoutes, fiston. Parce que t’es fragile pour l’instant. Tu risques de commettre un tas d’erreurs. C’est le moment d’apprendre ce que tu dois faire si tu veux survivre. » Needles lui apporta une tasse d’eau. « Bois ça. » Benson ne se calma pas. Il demeurait en proie à la panique. Mais son corps commença à se détendre, coupé de son esprit. « OK, maintenant dis oui si t’as compris ce que je t’explique. » Benson inclina la tête, et Needles commença. « Ne parle de toi à personne. Occupe-toi de tes fesses. OK ? — Oui. — Si quelqu’un te demande comment ça va, réponds : “Très bien.” D’accord ? — Oui. — Ne joue pas les mendigots. OK ? — OK. — Ne te fais pas remarquer. N’attire pas l’attention. D’accord ? — Oui. — Ne te fais pas d’amis. Pas pour une longue période. Et si tu t’en fais, ne t’en fais pas trop. Prends ton temps. T’as tout ton temps. Pas vrai ? — Oui. — Et enfin, ne fais jamais, mais jamais confiance à un maton. Pigé ? — Oui. Je dois sortir d’ici, Needles. Je ne supporte pas le bouclage. Ils peuvent bien m’enfermer dans un camp, mais je n’arrive pas à accepter le fait d’être ici, dans une cellule. Je n’arrive pas… — Il n’y a qu’une seule issue, fiston. » Benson leva les yeux et vit Needles se tapoter la tête. Que voulait-il dire ? L’esprit l’emportant sur la matière ? Ou quelque chose d’encore plus radical ? Se détacher de toute relation, de l’espoir, de la colère, de la douleur, du désir et de l’amour ? De sa condition d’être humain ordinaire ? Et Benson comprit avec effroi qu’il s’agissait de cette dernière hypothèse et non de la première.