William Carlos Williams

Une bonne nuit

Endormez -vous, bien sûr que vous ne le ferez pas, avec des vagues sans marée qui tonnent en biais contre de
forts remblais, des hochets et des bruissements d'embruns à
trente pieds de haut, attrapés par le vent du lac,
dispersés et éparpillés sur les
rails de voiture stables ! Dors, dors ! Les cris des mouettes dans une rafale de vent
brisée par le vent ; calcul d'ailes placées au
- dessus du champ de vagues déferlantes.
S'endormir à la fente entre les crêtes de mousse, les
ordures barattées dans le recul. Nourriture! Nourriture!
Déchets! Déchets! qui les tient en l'air, d'une blancheur ondulante dans
un seul but, plume sur plume, le
froid sauvage dans leurs yeux, l'enrouement dans leurs voix –
sommeil, sommeil. . .
Des foules aux pieds doux foulent votre berceuse.
Leurs bras se bousculent, ils frôlent les épaules, font du
stop comme ça, se massent et déferlent aux croisements —
berceuse, berceuse ! Les sifflets de la police des oiseaux sauvages,
le rugissement enragé de la circulation, les hurlements de la machine :
tout est pour vous endormir,
pour adoucir vos membres dans des postures détendues,
et que votre tête glisse de côté, et vos cheveux se dénouent
et tombent sur vos yeux et sur ta bouche,
effleurant tes lèvres avec nostalgie pour que tu puisses rêver,
dormir et rêver—

Un champignon noir jaillit des portes solitaires de l'église—
dormir, dormir. La Nuit, descendant sur
le boulevard mouillé, vous réveillerait avec son
message, à avoir à votre fenêtre. Ne
faites pas attention à lui. Il s'abat sur votre seuil avec des
roucoulements, des gesticulations, des jurons !
Vous ne le laisserez pas entrer. Il vous empêcherait de dormir.
Il vous ferait asseoir sous votre lampe de bureau à
ruminer, à réfléchir ; il vous ferait
sortir le tiroir, prendre le poignard orné
et le manier. Il est tard, il est dix-neuf dix-neuf
— dors, ses cris sont une berceuse ;
son bavardage est un dors-bien-mon-bébé; c'est
un messager cinglé.

La bonne qui te réveille le matin
quand tu
te lèves et que tu t'habilles , le bruissement de tes vêtements quand tu les soulèves,
c'est le même air.
A table le pamplemousse froid, verdâtre, fendu, son jus
sur la langue, le tintement de la cuillère dans
votre café, les odeurs de pain grillé le répètent sans cesse .

La porte-rue ouverte laisse entrer le souffle du
vent du matin venu du lac.
Le bus qui s'arrête grince de ses freins maussades —
berceuse, berceuse. Le crépitement d'un journal,
le mouvement du manteau troublé à côté de vous —
dormez, dormez, dormez, dormez. . .
C'est la piqûre de la neige, la liqueur brûlante du
clair de lune, le ruissellement de la pluie dans les gouttières remplies
de feuilles mortes : va dormir, va dormir.
Et la nuit passe - et ne passe jamais -