Xavier Dorison

Vous ne comprenez rien. Nous transportons les pires canailles qui soient. Déserteurs français, mercenaires allemands, assassins de Monnickendam… Rien ne manque. Ce n’est pas un équipage, c’est une cargaison de poudre. Et chaque fois qu’elle lève les yeux vers la grande cabine, elle rêve de sept coffres qui pourraient lui mettre le feu. Votre place n’est plus dans un salon, madame. Mais sur un Indiaman de la VOC. Parfaite réplique de celui victime d’une mutinerie le mois dernier. Vous avez une idée de ce qui est arrivé à l’équipage ? Pour les plus chanceux sur une côte déserte. Mais après qu’on leur a coupé nez et lèvres. Les officiers ont été écorchés avec des tessons de bouteilles attachés au cabestan, et leurs plaies couvertes d’insectes. Dois-je vous donner le détail du traitement infligé aux femmes du bord ou avez-vous suffisamment goûté de ma poésie ? On vous a dit que cet équipage comptait 340 personnes… C’est un mensonge. Il compte une quarantaine de créatures de Dieu, les autres ne sont que des animaux sauvages, des bêtes féroces qui savent que la moitié d’entre elles ne reverront jamais Amsterdam. Au moindre relâchement de ma part, ils nous sauteront à la gorge. La seule chaîne qui les retient de nous massacrer est mon autorité. Pensez-y la prochaine fois que vous voudrez la contester…