Yann Brunel

Comme un souffle dans ses cheveux, le vent aux doigts
arthrites lui murmurait que s’accrocher à Lev finirait
par avoir raison d’elle. Qu’elle ne tiendrait plus longtemps
si elle continuait. L’homme n’est qu’un ruisseau de
souffrances vaines, ajoutait le vent,
un goutte-à-goutte dans la nuit immense - la femme
n’est que son image dans l’onde noire.