Yves Gibeau

Et tandis qu'il lui présente la flamme du briquet, des gouttes de sueur tombent sur sa main. "Malade, monsieur le lieutenant ? - Quelle idée ! crie Michael. Est-on malade un jour pareil, quand on a failli déjà mourir cent fois et qu'on touche enfin au bout de son existence! Quand la guérison est proche, pour vous et moi, pour bien d'autres, de toutes les maladies du monde....Qu'on doit au contraire profiter du répit, jouir de sa chair, de sa sueur, de ses glandes...Pas malade, non ! De la bonne façon. Comme il faudrait l'être, après tout. D'une colique, d'un vieux rhumatisme, d'un abcès au foie, à la rate, au derrière. D'une de ces choses bénies, inespérées, qui vous sauvent pour un temps. Et à quoi bon tricher ! Vous aviez raison, Scheffer. Je suis malade de peur. Voilà!"