Zachary Richard

La nuit, j’entends le sifflet du train qui passe. Le son tombe au bord des rails et roule comme un boulet, s’usant à travers la prairie, de plus en plus petit, jusqu’à ce qu’il devienne plus petit qu’un grain de maïs et encore plus petit, un grain de farine de maïs assez petit pour entrer dans mon oreille. Une fois qu’il est entré dans ma tête, le son explose, flanquant des images dans ma cervelle, des images d’une beauté qui fait mal, des châteaux, des grandes rivières, des beaux paysages, des bateaux à voiles, des jolies dames, des rues de villes peuplées de gens bien habillés et sophistiqués, tout ce que je ne trouverai jamais autour de moi, fils aîné d’une grande famille, enchaîné à mon devoir, mes mains et mes jambes écorchées par les plants de coton.