Quand on ne nous a pas appris à dire non, jamais.
A protester, hausser le ton, secouer la tête, tourner les talons.
Quand on ne sait pas gueuler.
Quand on sait trop bien mentir, faire comme si. Tout va bien. Toujours.
Quand on excelle à la douceur. A la compréhension.
Quand on nous a appris que nous étions le sexe faible.
Ce sexe mou, humide, profond, caché.
Quand on est une victime-née, et qu'on vit les yeux fermés.
Parce qu'on nous met des œillères dès l'enfance, et qu'on préfère les garder.
A défaut de jouer à la chèvre de Monsieur Seguin, de rompre la corde qui nous relie au foyer. Parce qu'on nous a appris toutes petites que là-haut, dans la montagne, le loup allait nous manger. On s'est habituées à manquer d'air, d'espace et de liberté.
Et la corde, quand on l'arrache, elle laisse son empreinte et finit par manquer.